Hemos encontrado en Compostela Santos y Demonios que caminan entre la
gente como invisibles. Hemos decubierto que rara vez nos miran, o se
miran entre ellos, absortos en sus pensamientos de maldades y bondades
hechas o por realizar sin que nadie note lo que ocurre.
No hemos podido, sin embargo, encontrarnos en Compostela con nosotros mismos.
domingo, 27 de diciembre de 2015
miércoles, 18 de marzo de 2015
Orfandad
Recientemente vivimos el desenlace de una relación caótica no tan reciente. Una historia heredada que claramente es más vieja que los 24 años que yo la sufrí, por eso este descargo no es para mi, para victimizarme, sino para limpiarme un poco de impurezas y continuar caminando.
Esa mujer tiene 50 años, el cabello oscuro y los ojos marrones. Antes se reía mucho, leía mucho, pensaba mucho. Nena mimada de papi y mami, creció envuelta en la mentira de la familia perfecta, de los padres abnegados, sacrificados y héroes que fueron a hacer patria a una escuela de isla.
Esa mujer no es hija única, pero es como si lo fuera. La nena malcriada, enseñada a tocar el piano para ser una nena bien, creció en un mundo irreal donde le dijeron que todos giraban a su alrededor. Y se lo creyó.
Y así fue que cuando se enfrentó a la vida, en la primera semana de casada, se sentó en la cama llorando porque no sabía como arreglarla.
¿Aprendió? A hacer la cama sí, más o menos. A esforzarse para lograr lo que tenía que lograr? No, ni ahí.
Pero acá no termina la cosa. Imaginate que si no sabía hacer una cama no iba a saber criar hijos. No, no supo. Pero hizo lo que mejor sabía hacer: LE ENDILGÓ A OTROS LA TAREA.
Así, la única figura materna de mi vida fue mi abuela Chilu.
Y esta es la razón por la que Esa mujer me detesta. Por algo que, mucho tiempo atrás, ella solita generó.
Hasta hoy día mi abuela me cuenta de las veces que Esa mujer me dejaba en su casa y no daba señales de vida hasta pasadas las diez de la noche. No se que hacía (calculo que ninguna actividad reprochable para la sociedad, la maestra ejemplar iba y se quedaba en las fiestas de la escuela, en reuniones de maestros, en lo que sea que no le permitiese asumir la responsabilidad de madre) pero no estaba para generar vinculos. Y los vinculos que se generan a temprana edad quedan para toda la vida.
Por eso es que no fue raro cuando, a los 8 años y después de un divorcio anárquico, decidí ir a vivir con mi viejo. Me acuerdo que fue una decisión consciente. No me sentía para nada apegada a ella, extrañaba a mi viejo todo el día y me quería ir. Una nena quiere lo que una nena quiere y punto.
Era un toque de Electra, tampoco hay que negar los factores psicológicos, pero otro mucho era porque realmente no existía conexión entre Esa mujer y yo. Bastantes años me sentí huerfana.
Después de la decisión, (conjuntamente con la decisión de abandonar la fé católica), mi vida entera empezó a ser un caos de deberes y obligaciones morales.
Desde mi cumpleaños número nueve y hasta el de veintidós inclusive, utilizó las formas de manipulación más diversas para hacerme sentir mal y culpable de su fracaso, de su soledad y su angustia. Cuando cumplí los nueve años, fue a buscarme a la casa de mi abuela porque quería que me vaya con ella. Nosotros aun no habíamos cortado la torta. Me acuerdo que era de color violeta clarito y yo me quería quedar ahí donde estaba. Después de la pelea, cuando comencé a lagrimear, mi recuerdo se corta. Cuando tenía once años decidió "no hablarme" durante dos meses, porque "yo tampoco le hablaba". Cuando tenía dieciséis me negó los dos besos del saludo. Cuando tenía dieciocho quise plantearle algo serio y no me contestaba. Cuando cumplí veintiuno, usó a mi hermana menor (que vive con ella, hija de una relación posterior al divorcio de mis viejos) para manipularme y que me sintiera mal por no pasar mi cumpleaños con ella. Cuando llegaba al punto de poder odiarla casi sin culpa (porque en realidad siempre fue cuestión de culpa, porque siempre tuve más que justificadas las razones para detestarla) pasaba algo, venía una rafaga de esperanza, hablábamos (siempre superficialmente) y quedaba todo tambaleante de nuevo.
Durante mi vida siempre intentó acercarse de manera superficial: Que otros vean, que a pesar de que su hija no estaba con ella, ella sí estaba con su hija, porque era una madre cariñosa y tenía la mala suerte de tener una hija... de puta. Y mucho tiempo lo sentí así. En el colegio lloraba más que el promedio, me encerraba en el baño a llorar con alguna amiga que me banque y siempre tenía razones.
Pensé, tiempo después, que yo hice circo toda la secundaria pero la verdad es que la pasé muy mal. Huerfana de madre, aun teniéndola viva (que es el peor tipo de orfandad), aprendí a prueba y error a maquillarme (mal), a usar corpiño, a usar toallitas femeninas y no mancharme en el intento, a ponerme un tampon y mal que mal a relacionarme con otras mujeres y hombres que se han cruzado en mi camino.
Y siempre me siento identificada cuando hay hijos de puta que culpan a la victima. Porque el mecanismo de convertir al victimario en victima, tan comun hoy en día, está tan naturalizado que ahora mismo, a pesar de que Esa mujer malversó dinero que mi viejo le pasaba para el pago de tres terrenos (para tener un mínimo lugar donde poder caernos muertas, mi hermana mayor y yo), logró terminar de pagar uno solo, lo vendió y compró un auto para uso particular que por esas vueltas de la vida terminó regalándoselo a su nuevo novio. A pesar de no pasarnos el dinero de manutención cuando por fin vivimos con papá sin tener un recibo firmado por nosotras, tarea que como ella no quería hacerla, se la endilgaba a su madre, mi abuela materna; a pesar de usarme como depositaria de todos sus problemas reales e imaginarios, y a pesar de que por fin logró echarnos de la casa que habitamos mi hermana y yo, Esa mujer piensa que las culpables de todo somos nosotras, sus hijas, y que ella es una pobre victima, que sus ingratas hijas no la van a visitar porque es pobre.
Yo tengo que admitir que sí, no te visito porque sos pobre. Pobre de corazón. Porque sos una reverenda hija de puta. Porque tu corazón egoista nunca estuvo preparado para sentir amor de verdad y por eso te conformás con publicarlo en las redes sociales. Porque nunca, ni a los 22 ni a los 25 ni a los 42 y ni siquiera ahora a los 50 estás preparada para ser madre.
Y ya sé que me vas a decir, "cuando tengas hijos hablamos", no, no vamos a hablar nunca más. Y a mis hijos no los vas a ver crecer, porque no merecés arruinar la vida de ningun niño más con tus infantiles exigencias, con tus estúpidas puestas en escena donde vos sos la victima.
La última vez que hablamos pensé que todo iba a cambiar. Lloramos, nos explicamos, yo personalmente me abri como en una cirugia a corazón abierto. Y me da asco pensar que vos solo mentiste. Me dijiste un par de cosas demasiado fuertes y demasiado buenas para ser verdad.
No sos la victima aca. Sos una basura acostumbrada a recibir segundas oportunidades.
Pero no me acuses a mí de tu soledad, de tu fracaso y de tu angustia. Porque el cielo y el infierno se lo gana cada uno con sus actos.
Esa mujer tiene 50 años, el cabello oscuro y los ojos marrones. Antes se reía mucho, leía mucho, pensaba mucho. Nena mimada de papi y mami, creció envuelta en la mentira de la familia perfecta, de los padres abnegados, sacrificados y héroes que fueron a hacer patria a una escuela de isla.
Esa mujer no es hija única, pero es como si lo fuera. La nena malcriada, enseñada a tocar el piano para ser una nena bien, creció en un mundo irreal donde le dijeron que todos giraban a su alrededor. Y se lo creyó.
Y así fue que cuando se enfrentó a la vida, en la primera semana de casada, se sentó en la cama llorando porque no sabía como arreglarla.
¿Aprendió? A hacer la cama sí, más o menos. A esforzarse para lograr lo que tenía que lograr? No, ni ahí.
Pero acá no termina la cosa. Imaginate que si no sabía hacer una cama no iba a saber criar hijos. No, no supo. Pero hizo lo que mejor sabía hacer: LE ENDILGÓ A OTROS LA TAREA.
Así, la única figura materna de mi vida fue mi abuela Chilu.
Y esta es la razón por la que Esa mujer me detesta. Por algo que, mucho tiempo atrás, ella solita generó.
Hasta hoy día mi abuela me cuenta de las veces que Esa mujer me dejaba en su casa y no daba señales de vida hasta pasadas las diez de la noche. No se que hacía (calculo que ninguna actividad reprochable para la sociedad, la maestra ejemplar iba y se quedaba en las fiestas de la escuela, en reuniones de maestros, en lo que sea que no le permitiese asumir la responsabilidad de madre) pero no estaba para generar vinculos. Y los vinculos que se generan a temprana edad quedan para toda la vida.
Por eso es que no fue raro cuando, a los 8 años y después de un divorcio anárquico, decidí ir a vivir con mi viejo. Me acuerdo que fue una decisión consciente. No me sentía para nada apegada a ella, extrañaba a mi viejo todo el día y me quería ir. Una nena quiere lo que una nena quiere y punto.
Era un toque de Electra, tampoco hay que negar los factores psicológicos, pero otro mucho era porque realmente no existía conexión entre Esa mujer y yo. Bastantes años me sentí huerfana.
Después de la decisión, (conjuntamente con la decisión de abandonar la fé católica), mi vida entera empezó a ser un caos de deberes y obligaciones morales.
Desde mi cumpleaños número nueve y hasta el de veintidós inclusive, utilizó las formas de manipulación más diversas para hacerme sentir mal y culpable de su fracaso, de su soledad y su angustia. Cuando cumplí los nueve años, fue a buscarme a la casa de mi abuela porque quería que me vaya con ella. Nosotros aun no habíamos cortado la torta. Me acuerdo que era de color violeta clarito y yo me quería quedar ahí donde estaba. Después de la pelea, cuando comencé a lagrimear, mi recuerdo se corta. Cuando tenía once años decidió "no hablarme" durante dos meses, porque "yo tampoco le hablaba". Cuando tenía dieciséis me negó los dos besos del saludo. Cuando tenía dieciocho quise plantearle algo serio y no me contestaba. Cuando cumplí veintiuno, usó a mi hermana menor (que vive con ella, hija de una relación posterior al divorcio de mis viejos) para manipularme y que me sintiera mal por no pasar mi cumpleaños con ella. Cuando llegaba al punto de poder odiarla casi sin culpa (porque en realidad siempre fue cuestión de culpa, porque siempre tuve más que justificadas las razones para detestarla) pasaba algo, venía una rafaga de esperanza, hablábamos (siempre superficialmente) y quedaba todo tambaleante de nuevo.
Durante mi vida siempre intentó acercarse de manera superficial: Que otros vean, que a pesar de que su hija no estaba con ella, ella sí estaba con su hija, porque era una madre cariñosa y tenía la mala suerte de tener una hija... de puta. Y mucho tiempo lo sentí así. En el colegio lloraba más que el promedio, me encerraba en el baño a llorar con alguna amiga que me banque y siempre tenía razones.
Pensé, tiempo después, que yo hice circo toda la secundaria pero la verdad es que la pasé muy mal. Huerfana de madre, aun teniéndola viva (que es el peor tipo de orfandad), aprendí a prueba y error a maquillarme (mal), a usar corpiño, a usar toallitas femeninas y no mancharme en el intento, a ponerme un tampon y mal que mal a relacionarme con otras mujeres y hombres que se han cruzado en mi camino.
Y siempre me siento identificada cuando hay hijos de puta que culpan a la victima. Porque el mecanismo de convertir al victimario en victima, tan comun hoy en día, está tan naturalizado que ahora mismo, a pesar de que Esa mujer malversó dinero que mi viejo le pasaba para el pago de tres terrenos (para tener un mínimo lugar donde poder caernos muertas, mi hermana mayor y yo), logró terminar de pagar uno solo, lo vendió y compró un auto para uso particular que por esas vueltas de la vida terminó regalándoselo a su nuevo novio. A pesar de no pasarnos el dinero de manutención cuando por fin vivimos con papá sin tener un recibo firmado por nosotras, tarea que como ella no quería hacerla, se la endilgaba a su madre, mi abuela materna; a pesar de usarme como depositaria de todos sus problemas reales e imaginarios, y a pesar de que por fin logró echarnos de la casa que habitamos mi hermana y yo, Esa mujer piensa que las culpables de todo somos nosotras, sus hijas, y que ella es una pobre victima, que sus ingratas hijas no la van a visitar porque es pobre.
Yo tengo que admitir que sí, no te visito porque sos pobre. Pobre de corazón. Porque sos una reverenda hija de puta. Porque tu corazón egoista nunca estuvo preparado para sentir amor de verdad y por eso te conformás con publicarlo en las redes sociales. Porque nunca, ni a los 22 ni a los 25 ni a los 42 y ni siquiera ahora a los 50 estás preparada para ser madre.
Y ya sé que me vas a decir, "cuando tengas hijos hablamos", no, no vamos a hablar nunca más. Y a mis hijos no los vas a ver crecer, porque no merecés arruinar la vida de ningun niño más con tus infantiles exigencias, con tus estúpidas puestas en escena donde vos sos la victima.
La última vez que hablamos pensé que todo iba a cambiar. Lloramos, nos explicamos, yo personalmente me abri como en una cirugia a corazón abierto. Y me da asco pensar que vos solo mentiste. Me dijiste un par de cosas demasiado fuertes y demasiado buenas para ser verdad.
No sos la victima aca. Sos una basura acostumbrada a recibir segundas oportunidades.
Pero no me acuses a mí de tu soledad, de tu fracaso y de tu angustia. Porque el cielo y el infierno se lo gana cada uno con sus actos.
viernes, 21 de noviembre de 2014
Cada ser humano debería ser un investigador.
Cuando a un niño
Ud le pregunta qué quiere ser cuando sea grande, ninguno responde Empresario o
Abogado. Probablemente muchos respondan “Astronauta”, “Veterinario” u otras
profesiones por el estilo. Probablemente también algunos respondan Policía o
Bombero, o aun Maestro o Jardinero. El niño no está pensando en el salario, ni
en lo que tiene que estudiar, ni siquiera sabe el alcance de sus palabras,
-pero lo preguntamos igual y ellos nos responden gracias a nuestra pésima
costumbre de clasificar cosas y personas por igual, por rubros.- sin embargo,
quiere ser eso: Porque explorar el espacio, esa gran masa desconocida debe ser
una grandiosa aventura, porque los animales son fascinantes y quiero entender
su mundo, porque los policías y los bomberos ayudan a la gente y no hay nada
más noble en este mundo que ayudar, porque enseñar y cuidar deben ser actos de
amor y entrega y esos actos son los mejores del mundo.
Todos los niños
quieren explorar. Son curiosos, experimentan, les fascina el mundo, pero la
escuela de hoy en día se centra en llegar al resultado correcto y se deja de
lado el proceso, LOS procesos; es como si quisiera sacar del mapa el
razonamiento individual y la cooperación colectiva a través de prácticas
competitivas y regulatorias.
El bien más
escaso y más valorado es el CONOCIMIENTO. Es el que guía los destinos del mundo
y del dinero. Todo ser humano tiene, como necesidad innata, cultivarse:
CONOCER. Entender de algún modo el mundo que los rodea.
No es lo mismo
cultivarse y aprender que educarse. La educación es masiva y por tanto no es
completa, o no es apropiada más que para crear hombres y mujeres a partir de un
molde. Como todo, para acceder a ese aprendizaje “Premium” hay que pagar, y no
en forma de arancel sino en base al patrimonio.
Por eso, es
cierto que quién controla la educación controla el mundo.
La educación del
lenguaje debe ser un punto principal en la escuela del mañana. Ahora mismo, a
los niños se les enseña a operar en un lenguaje que no conocen. ¿Se imagina Ud.
que alguien intente enseñarle a manejar hablándole en alemán? Lo lógico sería
que usted aprenda alemán primero, ¿no? Bueno, es así como funciona la enseñanza
de la matemática para un niño de seis años.
Imagínese ahora
que al niño puede descubrir el significado de contar. Que no es una secuencia
de nombres raros y arbitrarios que hay que saber de memoria, sino que entiende
que representan ese cinco y ese tres cuando suman ocho. Dejar que el niño
descubra es un camino apasionante, porque puede llevarnos a darnos cuenta de un
montón de cosas que pudimos haber pasado por alto u olvidado.
La escuela del
mañana es una escuela que permite que las respuestas se encuentren cuando se
formulan las preguntas, cuando el interés genuino del niño acompaña su pasión y
lo lleva inevitablemente a buscar técnicas, procesos y métodos para llegar a
alguna solución, adquiriendo, en el camino, muchos conocimientos únicos e
irrepetibles que forman parte de su crecimiento como personas.
La escuela debería
ser un estímulo y no una obligación, un estímulo que sea motor de la
curiosidad, que responda a las ganas de investigar, de explorar, de conocer, de
entender una parte más de este inmenso mundo, inmenso cielo, inmensa vida.
Porque todos
deberíamos ser un poco docentes y porque los niños, cada persona que se quede
un rato más que nosotros en este cosmos debería tener la chance de ser quien
quiera ser para mejorar los destinos de este mundo.
martes, 26 de agosto de 2014
2004 fue un buen año.
Allá por la época en que usaba jumper verde todas las mañanas, que todavía no estaba enamorada de un chico del que hablo poco en este blog, del que en realidad no se nada desde hace como siete años, creo que fue un buen año.
Bah, capaz que fue un año de mierda, pero como dice Serrat "Tus recuerdos son cada día mas dulces, el olvido solo se llevó la mitad" y en honor a ese recuerdo, o a ese olvido, está esta lista de reproducción.
*Sepan que Mesa que más aplauda no está en la playlist, pero se la re banca.
Bah, capaz que fue un año de mierda, pero como dice Serrat "Tus recuerdos son cada día mas dulces, el olvido solo se llevó la mitad" y en honor a ese recuerdo, o a ese olvido, está esta lista de reproducción.
*Sepan que Mesa que más aplauda no está en la playlist, pero se la re banca.
Fue un buen año pero terminó para el orto, con 194 muertes que podrían haberse evitado.
Mech.
sábado, 29 de marzo de 2014
Es que estos nuevos amores (ya no) inspiran canciones de amor.
Me lo encontré por casualidad ayer, saliendo de la galería del desencuentro. Yo caminaba abstraída en mis pensamientos como siempre hasta que una camisa blanca se atravesó a mi paso.
Me saludó y le respondí con una sonrisa. Lo veía triste, el mundo siempre desaparecía cuando lo veía triste.
No pude seguir, tenía que preguntárselo. Al fin y al cabo ambos siempre tuvimos demasiadas preguntas y muy pocas respuestas. A veces porque eramos cobardes para preguntar, muchas otras porque eramos muy cobardes para responder.
Le pregunté que le pasaba.
Me dijo que le faltaba inspiración.
Me dijo
"Si alguna vez supe amar también supe confundirme,
supe dejar atrás las pasiones descontroladas que se traducían en versos,
en noches enteras sin dormir, en madrugadas humedas de llanto.
Ahora que solo inspiramos mensajes cortos, poca imaginación y caricias ya conocidas,
ya practicadas, ya estudiadas.
Le respondí
"Yo también alguna vez supe amar, supe hacer sufrir y supe confundir(te, me, nos, los)
Todos los pronombres entraron en esta historia.
Tampoco yo tengo inspiración a veces.
Todavía sufro cuando te leo. No por mí, es por vos. Es que yo no dudaría en hacerte daño de nuevo.
Pero no quiero que pierdas la intensidad. Te sugeriría que sigas buscando; alguien como yo, pero totalmente lo contrario.
Es que sé que te mentí y te lastimé demasiado. Es que te debo una disculpa y sin poner un escudo para protegerme.
Y seguí
Pero lo que no puedo soportar son estos amores sin musa. No puedo soportar que no te inspiren cantos, que no hayas encontrado eso que hacía que tu pecho brille y explote con emociones contrarias.
En algún momento pensé que todo esto fue una pérdida de tiempo. Pero la gente crece y yo me di cuenta de que el amor expresado en poesía, la poesía misma, no pueden ser tiempo perdido.
Fueron instantes preciosos. Fueron instantes fotografíados en versos, como podrían no serlo?
Y queda flotando la última pregunta en el aire,
-¿Manuel, me invitarías una lapicera y un cuaderno?
Me saludó y le respondí con una sonrisa. Lo veía triste, el mundo siempre desaparecía cuando lo veía triste.
No pude seguir, tenía que preguntárselo. Al fin y al cabo ambos siempre tuvimos demasiadas preguntas y muy pocas respuestas. A veces porque eramos cobardes para preguntar, muchas otras porque eramos muy cobardes para responder.
Le pregunté que le pasaba.
Me dijo que le faltaba inspiración.
Me dijo
"Si alguna vez supe amar también supe confundirme,
supe dejar atrás las pasiones descontroladas que se traducían en versos,
en noches enteras sin dormir, en madrugadas humedas de llanto.
Ahora que solo inspiramos mensajes cortos, poca imaginación y caricias ya conocidas,
ya practicadas, ya estudiadas.
Le respondí
"Yo también alguna vez supe amar, supe hacer sufrir y supe confundir(te, me, nos, los)
Todos los pronombres entraron en esta historia.
Tampoco yo tengo inspiración a veces.
Todavía sufro cuando te leo. No por mí, es por vos. Es que yo no dudaría en hacerte daño de nuevo.
Pero no quiero que pierdas la intensidad. Te sugeriría que sigas buscando; alguien como yo, pero totalmente lo contrario.
Es que sé que te mentí y te lastimé demasiado. Es que te debo una disculpa y sin poner un escudo para protegerme.
Y seguí
Pero lo que no puedo soportar son estos amores sin musa. No puedo soportar que no te inspiren cantos, que no hayas encontrado eso que hacía que tu pecho brille y explote con emociones contrarias.
En algún momento pensé que todo esto fue una pérdida de tiempo. Pero la gente crece y yo me di cuenta de que el amor expresado en poesía, la poesía misma, no pueden ser tiempo perdido.
Fueron instantes preciosos. Fueron instantes fotografíados en versos, como podrían no serlo?
Y queda flotando la última pregunta en el aire,
-¿Manuel, me invitarías una lapicera y un cuaderno?
viernes, 21 de febrero de 2014
Chat #12
M dice: boluda... BOLUDA!! PELICULON Reservoir Dogs
maaaaaaal
jajaja
la viste?
M dice: encima que amo a tim roth
con el alma
y si, obvio q la viste
M dice: TREMENDA pelicula Reservoir Dogs
recién la terminé de ver.
B dice: Es genial,yo la vi hace poco porque no me la acordaba y es buenisima!M dice: pero genial genial, como armó la historia del baño... nonono, excelente. Creo que ahora deberia ver kill bill de nuevo.
B dice: yo tambien la iba a ver! jaja
M dice: es una masacre jaja
B dice:Posta esa peli es tremenda, boluda. Hay pocas pelis tan buenas como esa.Tarantino es un genio.
M dice: siempre hace cameos en las peliculas?
B dice: Casi siempre... es como Woody Allen en ese sentido, viste? Pero Woody Allen violó a su hija (?
M dice: no pero posta, yo me imagino que tenes que tener imagenes muy locas en la cabeza para lograr esas peliculas, porque era 1992 y la pelicula tiene una calidad de escenas increibles; Pulp Fiction lo mismo.
Los dialogos son geniales, se entienden pero no son demasiado explicitos; los cortes de escena son geniales
no se, creo que quiero ser fan de el pero me siento muy advenediza conociendote a vos que sos fan hace rato jajajaja
Además seria como "me gustan las peliculas animadas Y QUENTIN FUCKING TARANTINO"
maaaaaaal
jajaja
la viste?
M dice: encima que amo a tim roth
con el alma
y si, obvio q la viste
M dice: TREMENDA pelicula Reservoir Dogs
recién la terminé de ver.
B dice: Es genial,yo la vi hace poco porque no me la acordaba y es buenisima!M dice: pero genial genial, como armó la historia del baño... nonono, excelente. Creo que ahora deberia ver kill bill de nuevo.
B dice: yo tambien la iba a ver! jaja
M dice: es una masacre jaja
B dice:Posta esa peli es tremenda, boluda. Hay pocas pelis tan buenas como esa.Tarantino es un genio.
M dice: siempre hace cameos en las peliculas?
B dice: Casi siempre... es como Woody Allen en ese sentido, viste? Pero Woody Allen violó a su hija (?
M dice: no pero posta, yo me imagino que tenes que tener imagenes muy locas en la cabeza para lograr esas peliculas, porque era 1992 y la pelicula tiene una calidad de escenas increibles; Pulp Fiction lo mismo.
Los dialogos son geniales, se entienden pero no son demasiado explicitos; los cortes de escena son geniales
no se, creo que quiero ser fan de el pero me siento muy advenediza conociendote a vos que sos fan hace rato jajajaja
Además seria como "me gustan las peliculas animadas Y QUENTIN FUCKING TARANTINO"
martes, 29 de octubre de 2013
Chat #11
M: Si me esperas un segundo te paso un estimativo del logo
N: oka
M: CAFE SARTRE.pdf
y así seria con banner CAFE SARTRE CON BANNER.pdf
haría el chiste de "y así seria con Binner" pero no tengo mas tiempo.
N: oka
M: CAFE SARTRE.pdf
y así seria con banner CAFE SARTRE CON BANNER.pdf
haría el chiste de "y así seria con Binner" pero no tengo mas tiempo.
sábado, 26 de octubre de 2013
Chat #10
M: ya se qe forma va a tener la estatuita de los sabados de trivia jajaja
es la obra mas conocida de Marcel Duchamp, uno de la camada de Picasso en arte moderno.
C: Es una rueda d bicicleta sobre un banco?
M: Es arte moderno Cristina! jajajaja (si, es eso)
C: Jajaja Que divinura!
M: jajajajaja Cristina Lago xD
C: Jajaja. Ahora soy presentadora de películas.
M: "Por amor al vaso" tenes qe presentar... y yo soy la mala de la pelicula xD
C. Vos serias como la asesina! Y que desde el mas alla el vaso se tomo venganza de su muerte y te mando una gripe...
M: Habia sido qe era posta qe le pusiste raid a la taza jajajaj
C: No no, pero era a la taza de nico ! De vos se encargará el Espiritu Chocarrero del vaso.
Cristina me guarda rencor porque le rompí su vaso de Cinzano :(
Pido disculpas públicas, no era mi intención. Y de paso le pido al espíritu chocarrero del vaso que me deje ir a fiscalizar mañana xD
es la obra mas conocida de Marcel Duchamp, uno de la camada de Picasso en arte moderno.
C: Es una rueda d bicicleta sobre un banco?
M: Es arte moderno Cristina! jajajaja (si, es eso)
C: Jajaja Que divinura!
M: jajajajaja Cristina Lago xD
C: Jajaja. Ahora soy presentadora de películas.
M: "Por amor al vaso" tenes qe presentar... y yo soy la mala de la pelicula xD
C. Vos serias como la asesina! Y que desde el mas alla el vaso se tomo venganza de su muerte y te mando una gripe...
M: Habia sido qe era posta qe le pusiste raid a la taza jajajaj
C: No no, pero era a la taza de nico ! De vos se encargará el Espiritu Chocarrero del vaso.
Cristina me guarda rencor porque le rompí su vaso de Cinzano :(
Pido disculpas públicas, no era mi intención. Y de paso le pido al espíritu chocarrero del vaso que me deje ir a fiscalizar mañana xD
viernes, 11 de octubre de 2013
jueves, 10 de octubre de 2013
Got Milk?
Me puse a pensar recién en que podría clasificar a los chicos que alguna vez me gustaron en distintas categorías de leche, como leche en polvo, leche entera o leche descremada.
Después me di cuenta que no daba.
Igualmente la metáfora, aunque fácilmente malinterpretable, sigue siendo válida. Capaz haga una con café.
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